Archives pour la catégorie Mère

20 octobre 2013 – 18:23

Rien n’accroche. La Concorde, en feu. Tout s’évapore. Je crame sur place. Le flot incessant des touristes autour, de la vie, inaliénable, m’échappe, comme transparent. Une force imperceptible me fait quitter le sol.

Défile le tapis rouge. L’automne triste et maussade est venu trop vite. Tombent les feuilles mortes, sur mon coeur. Pesanteur des mots.

Les affres toutes puissantes emporteront ma mère. Et je dois m’y résoudre, à cet envol, irrémédiable, étourdissant. Au bout de tout, le fond, imparable.

Un effondrement, les digues qui explosent. La pierre, froide, elle, est toujours là.

Des femmes bourgeoises, indifférentes, marchent avec leur fille. Je n’ai plus ce luxe depuis longtemps.

J’aimerais voguer sur la Seine avec ma Maman. Les familles sont là, sur les chalutiers, bravant le temps libre dominical.

12 octobre 2013 – 15:22

Je me sens seul face à la mort programmée de ma mère, sa disparition prochaine. Lente agonie, un supplice.

Tantôt distant pour supporter, tantôt là, à essayer d’aider, assumer au mieux les tourments, y compris autour.

2 octobre 2013 – 23:59

Le fait d’être revenu à Rouen deux trois fois me fait ressentir de la distance avec Paris. Le besoin de se réapproprier ce que je connais pourtant. La santé de ma mère n’y est pas pour rien. Une distance, perte de lien se manifeste, vis à vis de la capitale.